boasondas

He vuelto al agua. Me he dado un par de baños con mucho cuidadiño. No estoy en plena forma aunque nadar en la piscina durante un mes me ha ayudado mucho. Dos buenos baños. El primero en Doniños con 1 metro algo quedón por la marea y el segundo por aquí, aprovechando el viento sur (hola de nuevo amigo). Buenas derechas de 1m. y la alegría de volver a ver caras conocidas. "pero... ¿Donde te habías metido?". El olor de la parafina inunda de nuevo mi coche y me gusta. Tres consejos: Calentar, calentar y calentar. Y no os salteis los stops carallo.

"¿Cuántas vidas tenemos?

¿Cuántas veces morimos?

Dicen que todos perdemos 21 gramos en el momento exacto de la muerte. Todos.

¿Cuánto cabe en 21 gramos?

¿Cuánto se pierde?

¿Cuánto se va con ellos?

¿Cuánto se gana?

21 gramos. El peso de cinco monedas de cinco centavos. El peso de un colibrí, de una chocolatina.

¿Cuánto pesan 21 gramos?"

Debería verse en movimiento. Si no es así, pos no sé.

Hoy hay Norte. Ayer había norte. Y mañana, y pasado mañana y al siguiente. Según las previsiones, habrá N-NE variable durante toda la semana y más. Eso sólo puede significar una cosa: Aquí no va a estar bien. Así que hay que recurrir a moverse un poquito. Las olas no van a faltar

Damas y caballeros, con todos ustedes: The wedge.

Y ya están puestas las luces de Navidad. Así que... Feliz Navidad.

Mucho viento del N. (sí, todavía)

Ayer en el baño. Si es que no se les puede dejar solos ni un momento, que después pasa lo que pasa. Esta foto la hicimos cuando le quitamos las ruedecitas laterales de la tabla, por eso se le ve un poco insegura.. No se porque me da que le va a picar le gusanillo del surf antes de lo que creo. Hola K. Idem.

Plato. Sin más. No hay olas, no hay viento. Solo está el sol enfriando la arena. Para el fin de semana esperamos un buen baño con S y algo de mar. El surf en Galicia tiene estas cosas: En pleno mes de noviembre, plato. El mes de los maretones y las suradas. En agosto tuvimos S todos los días con olas de un cuerpo y ahora con el abrigo puesto mirando al mar. Manda carallo.

No es -en palabras de su autor- una novela. Ni siquiera un cuento. Es una historia. Empieza con un hombre que atraviesa el mundo y acaba con un lago que permanece inmóvil, en una jornada de viento.

Todas las historias tienen su música. Ésta tiene una música blanca. Es importante decirlo porque la música blanca es una música extraña, a veces te desconcierta: se toca piano, y se baila despacio. Cuando la tocan bien, es como oír tocar el silencio, y a los que la bailan como dioses los miras y parecen inmóviles.
Mucho más que añadir, no hay. De pronto es mejor aclarar que se trata de una historia del siglo XIX: para que nadie espere encontrar aviones, lavadoras y psicoanalistas. No hay. Quizás, otra vez.

Esta es mi casa. La del tejado rojo. En la foto de arriba la casa casi no se ve. Está en el centro muy pequeñita. Lo que se ve arriba no es el mar (ya me gustaría), es un lago. El mar queda hacia la derecha, a unos 15 minutos. Hacia la izquierda también hay mar, pero no hay olas ya que está resgurdado por la ría. En la segunda foto ya se aprecia algo mejor la casa y en la tercera, la que está mas cerca, menos mal que no nos estabamos bañando en pelotas.

Un buen baño en Sabón con marea alta. Viento cero y olas de un cuerpo. Yo no estuve pero que sirva para recordar lo poco que nos queda para disfrutar del surf en esta playa.

Los días se levantan helados y llenos de niebla. Desde el coche no se ve la orilla y sólo se oye el ruido de las olas. Para ver algo hay que acercarse hasta casi mojarse los píes y aun así sólo se veían las olas de la orilla. Probamos suerte y entramos. Olas orilleras con cucharas perfectas rompen sobre poco fondo y en la primera ola me como un poco de arena. Con la lección aprendida aseguro y agarro canto para bajar y desfilar por la pared silbando alegremente. La niebla se va y deja paso al sol que nos calienta la nuca. Pero el viento que se lleva la niebla también deja una brisita que estropea un poco las olas. La gente va llegando y el baño llega a su fin. Hoy también hubo niebla pero no hay olas.

Me llega un mensaje al movil con el nombre de una playa, seguido de una frase: "la polla de bezoya". Bien. Tan escueto y misterioso mensaje sólo podía significar una cosa: Había un baño que te cagas, basicamente. Así que me escapo del trabajo quince minutos antes y llego a la playa. Nadie en el agua. pegado a la roca y sobre una lastra oculta por la marea alta rompe una izquierda algo asesina. Una take off casi imposible para dejar paso a una pared quedona. La gente esta fuera esperando " aver cuando baje. Por la mañana en media marea estaba perfecto". A los veinte minutos empieza a verse la cosa clara. La lastra se deja ver en las cucharas y la ola es larga y vertical. El resto es ya un clasico para mis recuerdos. Sólo decir que llegué una hora tarde al curro.

Otra vez en la ola de moda. El mar entra del W y todos los picos están bastante ordenados. La marea se organiza para que cada playa tenga sus condiciones. Buenas olas y mucha gente. Esta semana entra maretón, pero el NW amenaza con aparecer sin ser invitado. El surf es asín.

"SANTIAGO: (Mirando por fin a Juan, como si lo estuviera creando con la mirada)
¿Realmente dedicaba su vida a correr olas? ¿No le daba vergüenza?

JUAN:
¿Vergüenza? Al contrario. Me da orgullo, me gusta, me pone feliz. ¿Por qué me daría vergüenza? ¿Qué tiene el surf de malo? ¿Qué tiene de malo hacer tabla en Miraflores, en Hawai, en Australia, en Indonesia, en Sudáfrica? ¡Es lo más formidable que hay! Entro al agua despacito, deslizándome, burlando las olas, me zambullo, las corto, las cruzo, las amanso, entro, entro empujado por la resaca hasta los grandes tumbos, después de la reventazón. Me monto sobre la tabla y, como un jinete que espera el disparo de la partida, voy calculando, midiendo, adivinando. ¿Cuál de esas arruguitas crecerá y crecerá y será la buena ola para bajar? ¡Ésa! ¡Ésa es! ¡Qué nervios! ¡Qué cosquillas en los músculos! ¡Qué locura del corazón! Pum, pum, pum. ¡No pierdas ni un segundo, Johnny! Me coloco en posición, espero, ahora, un manazo en el agua, ya está, me pescó, me arrastra, la agarré justito antes de reventar, salto, me levanto, me estiro, me encojo, me estiro, ahora todo es cintura, equilibrio, resistencia, inteligencia, experiencia. ¡A mí no me tumbas tú, olita! He bajado olas que podían quebrar un rascacielos, he hecho el túnel en olas que parecían cataratas, cavernas, montañas, he corrido olas que, si hubiera perdido el equilibrio, me hubieran deshecho, descoyuntado, apachurrado. He bajado olas entre arrecifes de coral, en mares con tintoreras y tiburones. Cien veces he estado a punto de ahogarme, de volverme sordo, de quedar tullido. He ganado campeonatos de surf en cuatro continentes y si no gané en Europa es porque las olas de Europa son una caquita para el surf. ¿Por qué me daría vergüenza?"

Kathie y el hipopótamo
Mario Vargas Llosa